DOS POEMAS

Esta semana me apetece bajar dos poemas. No soy nada prolífico en poesía, no lo suficiente como para considerarme poeta, aunque siempre me ha parecido que hay algo de presunción en presentarse como tal. La poesía es un accidente que te sobreviene, no una forma de vida. Al menos, en mi caso.

En fin, ahí van.

POR LA PRESENTE, declaro que escribo:

ajeno a los concursos literarios,

a críticos amargos, a huecos en periódicos,

a amigos que me cobren sus favores,

a ir, lo que se dice, de poeta,

sin más testigos que este pobre flexo

y este humilde cuadernillo, adquirido

en bazar chino. Sí, escribo

sin más noción que el alma y el oído,

sin más negocio que el tragarme ausencias

tras treinta y nueve ciclos de cigüeñas;

y lo hago mal o bien, pero persigo

domesticar los cantos de sirenas

(o, si queréis, relinchos de luciérnagas

para ser fiel a viejos espejismos).

Fui iluso como tú, yo también quise

escapar del duro oficio de dar cuentas

en verso desmañado. Y huir del son

que vierte la tristeza en papel hueco

para así testificar “mira, he sufrido”.

En fin, hermano, Abel, mi semejante,

mi hipócrita lector, no hagas más ruido,

que quiero aquí fingir que sigo solo

y que es a mí a quien digo lo que digo.

EL GENIO DE LA TELE

Un buen día, le pasé el trapo de polvo

a una vieja tele amarillenta

arrumbada en el trastero,

y hete aquí

que ante mi sorpresa primigenia

se encendió sola, y apareció un genio.

“Alégrate, amiguito – exclamó–

que ahora se acabarán todas tus cuitas.

Espera a ver la suerte que te aguarda.

Tendrás amor, comfort, y un piso caro,

tu larga vida dará frutos plenos

de arte, inteligencia y de poesía.

Podrás vivir con alguien que te quiera

y nunca sufrirás desprecio ingrato

(aunque de todo hay, tú bien los sabes,

y has de aguantar la envidia del mediocre).

¿Salud? No tienes de qué preocuparte:

algún catarro suelto en el invierno,

y los achaques propios de los años.

Vigor mental, talante moderado,

dinero suficiente para vicios,

– mas no tanto que pierdas la cabeza.

¿Amigos? Unos pocos, pero buenos,

algunos hombros en los que apoyarte,

y paz, esa quietud tan relajada

de quien procura no meterse en líos.

No es tan mal panorama, te lo digo

muy en serio, mi buen amo. Quién pudiera.”

Y así, tras las gestiones pertinentes

para cumplir los fines prometidos,

el genio se ocultó.             Y ya no supe

por qué nunca podré llegar a héroe,

o a destacar en algo, o dar la vida

por causas que de veras lo merezcan.

O simplemente, si me apuras, ser honesto

en este mundo hastiado de desgana.

De Poeta en su tierra (2006)